A TASTE FOR NONSTOP BRUTALITY
ПЯТЫЙ РАУНД
1
Болтануло Болтана. Но устоял. За свой бетонный подбородок держится. И молчит. А раньше словоохотливо говорил...
А меня вдруг жалость обуяла. Раскаяние в содеянном. Больной человек... а я его так! Сам на дядю грешил, а оказалось и сам грешен. Того в печень призывал бить... ну, чтобы по культурному, вежливо, интеллигентно... А бью, как хам - по лицу. Хам я.
Я к нему с извинениями. Покаянием. Аж исслюнявился весь - вот до чего душа распалилась!
- Прости... не знаю что нашло...
- Да, день сегодня какой-то психованный! - заметил Вера.
- То кости, то митинги... Давление что ли падает?
Даниэль в позе пса. Но не лает. А то надоел его собачий бред. Уж гавкал бы как-нибудь по-человечески. Нет же, полностью собак имитирует. На ТВ его. Там таких любят. Точно бы показали!
- Ну, что - мир, Болтан?
Думаю, сколько ж можно каяться-то? Что - я клоун ему? Так ведь и заикой станешь. Если долго каяться...
- Мир, - говорит.
- А можно мне с вами пославяниться?
Я сразу - Конечно! Об чём речь!
Вера на меня. Мол, чего этот монголоид с нами славяниться будет? ( Всё-таки, други мои, Болтан больше монголоид, чем какая-нибудь южная национальность )
Я подмигиваю. Типа, ладно уж... пославянимся. А ежели чего, то... снова в мясо изобьём. Расславянимся.
Вера уловил. Мы с ним прямо как два телепата. Удивительно!
Стоим. Обнялись. Славянимся. И мне даже полегчало. И отлегло. Всё-таки есть в этом смысл.
Теперь можно и к Фреду.
Подняли Даниэля. Cлушай, кончай, Даниэль! И без тебя тошно.
- Дани... а это... у тебя есть песня... эээ... а! вот! Роллинги пели... - это Вера.
- Анду мэа то... Ку ле... Издал ми!... Есть такая?
Тот на Веру.
И я на Веру.
А потом дошло - Under My Thumb!
Ну и английский у Веры! Английская королева и та... со смеху обосcаться может.
Даниэль тоже допёр. Кивает. И вроде как мути в глазах меньше...
- Есть! Сейчас будет!
И врубает Under My Thumb.
И мы все под неё шагаем. Хорошая вещь!
Один я кисло шагаю. И знаю почему. Я забыл где Фред живёт. Наверное, после того удара не полностью восстановился. Память мне немного отшибло. Ну, Пердимов Дима! Ну, попадёшься ты мне!
Но сейчас не до него.
Не ходить же по всему Лялиному пока меня не осенит. Вообще, как Болтан тогда стану. Тот портал ищет. А я - Фреда. Доктора психиатрии.
Зопилову и компании сейчас не до нас. Представляю, что сейчас на Киевской творится! Какой там отмазон идёт... Впрочем, Кузьма Лукич может и по телефону коего кого вежливо попросить...
- Вена... у тебя есть ноут?
- Ноут? Ха, Пенки! А за чем? По башке я и сам вдарить могу! Чего технику то портить?!
Резкий парень этот Вена Вера!
А меня вдруг осеняет. К Пасюкевичу надо зайти! Он нас на Фреда и выведет. Все же в одном переулке живут. И тот психиатор, и этот... Может здесь и другие есть. Настоящий психиатрический переулок получается!
2
Болтан, понимаешь... чтобы нам попасть к большому магу, - это я ваньку валяю. - нам надо пообщаться с магом... эээ... рангом пониже. Пониманешь? И он проведёт нас к большому магу! Да, да!
Да, кивает.
- Всё как у нас в Гинзире... Хочешь попасть к большому начальнику - сперва столкуйся с маленьким начальником.
- Точно-точно! Гинзир он везде Гинзир! - реплика Веры.
Ну, счастье будет, если Гектор Иванович дома. Мобильником он не пользуется. Найти его иногда сложно.
Углубляемся в старинный массив.
Не люблю, когда старые дома реставрируют. Люблю, когда они стоят такие старые как есть. Как бронза, подёрнутая патиной...
Гектор жил как раз в таком доме.
Здесь всё обветшало, провоняло, покосилось, потрескалось, полопалось, облезло, потускнело, рассохлось, отсырело, проржавело, прогнулось, провалилось, скрипело, скрежетало, сыпалось, подтекало, свисало, продувало... Но жить было можно.
Возле подъезда замечаем машину. Не иномарка. Наша. Но что-то с ней такое, что даже и не определишь - то ли это Запорожец, то ли Москвич, то ли Волга... Она - как обкусанная со всех сторон котлета.
Двигатель работает. Водитель нервный. По баранке "Танец с саблями" стучит. И взгляд. Как будто не смотрит, а озирается.
Впрочем, он нам ни к чему. Мы к Пасюкевичу. Поднимаемся ( лифта здесь нет )
Вдруг что это?! Возле квартиры Гектора мужик. Даже не возле. А из неё выходит. Это ещё бы ничего. Мало ли кто выходит. Нет, так у этого в руках пачка "Геркулеса" и бутыль с маслом. Cтранно это.
И сам весь мятый-перемятый. И одежда. И вид. И даже глаза какие-то мятые-мятые.
Бомж. Или что-то рядом.
- Эй! Ты кто?! Ты куда это?! - это я.
- Чего ты? - недовольно бормочет.
- Я к себе иду.
Тут я сразу понял.
- Вор!
Вена в два прыжка к нему. И - левой в живот. А правой в голову. Тот со своим "Геркулесом" и маслом вниз по лестнице. Я ему ногой по заду. Для ускорения процесса...
И всё это под Under My Thumb. Даниэлю как сказали - так он её уже раз в третий крутит. Заторможенный наш.
- Дяденьки! - детский крик.
- Там ещё один! Во дворе!
Вижу, мальчик лет семи. Выше нас стоит. Какой-то очень забавный. Но сейчас не до него. Потом.
Теперь понятно почему тот в машине, как дёрганный сидел. Одна шайка.
Мы вниз за мятым.
Вера хоть и сильно бил. Но в разумных пределах. Поэтому тот ещё на ногах.
Но теперь уже мы оконфузились. Надо было нам двоим бежать. А эти бы здесь караулили. Мало ли что... Нет, все ломанулись.
А Даниэля опять переклинило. Рухнул на четвереньки. И снова в лай. И прямо перед нами.
Я за него зацепился... Вера - за меня... А сверху на нас Салобеев приземлился. Привет, Болтан! Давненько не виделись! Как жизнь?... В общем, целая куча-мала из преследователей! А толку то?! Вот ё-моё! Помощнички!
3
Не успели! Мятый пулей в машину. А она хоть и развалюха - газует с места. Не догнать!
Но бежим. Они к Воронцову Полю. И мы к Воронцову Полю. Нам по пути, оказывается. Но нет. Эта четырёхколёсная тварь быстрее нас!
Был бы здесь Урбан - их бы перехватили. Но сегодня у милиции голова костями забита. Да ещё какие-то непонятки с ними. Это со слов того же Урбана. Ожили что ли как зомби? Выходит - опять белых мочить? Чушь какая-то!
Хотите стелять в зомбей - запускайте Resident Evil-5!
Но чтобы в Москве?...
Нет, не догоняем мы этих воришек. И тут... Как вам это нравится - их колымага врезается в черножопый джип! На Садовой уже.
Мы остановились. Вперёд не прём. Глядим. Из джипа какие-то ряхи выскакивают. И к нашей допотопной. Воришки из машины вон. И наутёк. Те за ними...
Мы пожали плечами. Пусть разбираются.
Развернулись и обратно.
Ну, сегодня сплошная беготня в нашем районе! Ей богу!
Прямо на нас бежит мужчина. Трясётся весь. А за ним несколько смурных ребят. У кого-то в руках цепи, у кого-то железки.
Мужчине лет за пятьдесят. На нем зеленые шортики и белая рубашка. А на шее старый пионерский галстук. Я знаю этого типа. У него толстая физиономия. И остатки кудряшек на голове. На которой как-то ещё держится замусоленая панама. Несётся так - аж коленки сверкают. Быстро бежит для такого толстячка.
Что произошло? Этот дядька совершенно безобидный. C ума что ли сегодня все посходили? Или, как сказал Вера, давление падает? Может быть даже в переносном смысле. Чем меньше давят на людей, тем сильнее у них крыша едет...
Вере это всё тоже в диковину. Знал, говорит, что у вас весело будет... но чтобы так!
- Пенки, что за тип?
Это он про толстячка.
- Это Попка Дурак!
- Чт... как??!!
- Да, так его зовут. Попка Дурак!
