A TASTE FOR NONSTOP BRUTALITY!
1
Болтан Салобеев! - сказал незнакомец.
Нет, это было сказано позже.
Черт, я же знал что делать. Свернуться калачиком, как в утробе матери. И прикрыть голову руками.
Ха! но как гордый я встал на четвереньки. Кап-кап... закапала родная на черный, тёплый асфальт. Капля за каплей. Как с ножа...
Нос разбит. Мой.
Какое всё-таки безобразие на улице Воронцово Поле! Средь бела дня какие-то подонки избивают честного, порядочного гражданина РФ! Что творится тогда в глубинке, если в самой столице люди аж на четвереньках cтоят?! Бог им судья!
Где милиция?!
Где армия?!
Где, наконец, наши хвалёные баллистические ракеты, после которых хулиганы исчезают навсегда?!
Нет ничего!
Только озверевшие подонки и их жертва.
...Cлепню я сломал нос. Шмелю - ребро. Кажется, справа. А может и два. Я же не буду проверять? У нас тут не хирургический кабинет! А я не ренгенолог! За мной такое не водится. Журден не досчитается трёх зубов. У Шнурка что-то с челюстью. Диме Пердимову достался хороший удар в ухо. Не удивлюсь, если лопнула барабанная перепонка!
Но довольно об их зверствах! Хотите крови - смотрите телевизор. А меня увольте от таких зрелищ...
Ирония судьбы. Li' vicino находился опорный пункт 12 добровольной народной дружины Советского Союза. Со слов дяди Сявы знаю. И вот вам - ни СССР, ни опорного пункта! Дожили!
Нет, никто мне не поможет...
Встаю на четвереньки. А потом - ТУК! Тупой, тяжелый удар.
И темнота.
Если бы на этом всё кончилось, я бы и продолжать не стал. А кто бы стал? Лежи себе тихонько, жди. Пока на труповозке не увезут.
Не известно даже куда я провалился. В темноту. Или вообще в никуда. Просто лежу и не реагирую. Даже на самого себя.
Но потом чувствую... кто-то меня охаживает. По щекам. Но не из хулиганских побуждений. Совсем по-другому.
А потом вонь какая-то в нос ударила. Фу! Я на бок. Уворачиваюсь от неё. Если вы не покойник и не в коме, эта вонь заставит вас увидеть этот мир таким, какой он есть.
Возле меня на корточках парень. Смотрит и улыбается.
- Привет, дружок!
Кажется, не из пердимовских. Я ведь не всё ещё сразу осознаю. Кто есть кто...
Я ему в ответ. Вежливо.
- Добрый день! Как поживаете? Как здоровье ваших родителей? Любите джаз или рок? L' opera? Как вам последний Саnnibal Corpse?
- Э, парень, сильно тебя задели! - это он.
На скамейку меня усадил. И сам сел. Дал мне тряпку, чтобы нос прикрыть. Она уже через минуту красная. Вот суки!
Тело ноет. Ломит. Наверное, всё в синяках. Но это ещё слава богу! Отдубасили меня на славу! Хорошо только, что ничего не сломали. Только нос вот. Льётся и льётся...
Cмотрю на спасителя. Бля, что за конфуз! Это ЕГО я должен был встретить на Курском по просьбе Зопилова! А вместо этого что? Он меня от пердимовских спасает! Вот так орлы Кузьмы Лукича, подумает. Что он ещё может подумать?
Мы друг на друга смотрим. Но пока не признаёмся. Он-то меня изучил. Теперь моя очередь.
Ростом он, наверное, с Блина Соду. Только волосы светлые. И черты лица погрубее. Как у римского легионера. А у Соды рот до ушей. И нос приплюснут.
Но мне его майка понравилась. Она черная, а посреди белый кулак, вокруг которого надпись "А taste for nonstop brutality". На кулаке красные пятна. Понятно, да?... Тест сдан на отлично!
Остальное всё как обычно. Джинсы, кроссовки. И обычная матерчатая сумка.
Я на всё это посмотрел. И говорю:
- Пенки!
А он улыбается:
- Вена Вера!
2
Хотел ему руку пожать. А она вся в крови. А потом, смотрю, и того хуже. Моих перчаток нету. Я туда-сюда... Нет!
Черт! Я всегда в перчатках бьюсь. Ну, не могу я человека голым кулаком ударить. Ну, не могу! Как же можно? Я считаю, это от низкого уровня культуры у нас идёт. От общего упадка бездуховности.
Дядя Сява, правда, этим не гнушается. Для него "эра голых кулаков" ещё не прошла.
Для меня Петровна особые перчатки делает. В них мои кулаки словно какой-то бешеной силой наливаются. И я готов крушить всё, что угодно! Всё, что угодно! Всё, что угодно! Всё, чт...
Я брал у Соды. Но не то. В своих я не чувствую боли. А в его - отдаёт-таки. Пальцы у меня какие-то не такие. И кожа. Хрупкий я что ли?
И вот эти пердимовские спёрли мои перчатки! Действительно, никого святого у людей нет! И на страну наплевать! И на людей! Я бы даже сказал - это не люди, а хуи на блюде!
Это ведь моя последняя пара! А Петровна только через месяц будет. Сейчас в Мексике.
Я это всё Вере.
- Cтой! Так у меня есть!
Порылся в сумке. Достает.
- Ну?
А что - Ну? Такие и Блин Сода носит. Ладно - беру. Руки тряпкой оттёр.
Я сегодня налегке вышел. Даже аптечку не взял. Делов-то, думал, до Курского дойти. Я же не знал, что сегодня с утра высокая преступность будет. Надо было в сети прогноз почитать. И вот. И тело ноет и разрывается. И голова, как не своя. Но на самом деле - своя. Не своей я бы по-другому думал. Да и Вена Вера меня бы не узнал с другой головой.
Cидим как удрученные. Но больше я, конечно.
- Как ты их? - спрашиваю.
Вена встал. Изображает как с пердимовскими разбирался.
Этого так. Этого вот так. Тому так. А тому вот так. Этому туда. Этому вот сюда. А тому туда.
- А потом они разбежались!
Сел.
- А не видел... у кого мои перчатки были?
- Пенки, честно... вот этого не видел... Знал бы заранее... А так это у меня как-то в голове не уложилось!
Ладно, думаю. Подожду Петровну. Будут у меня новые перчатки. Моя блестящая, черная кожа.
- Что... трогаем?
Трогаем, говорю.
Но мы не успели тронуться. Слышим, как-будто бубенцы звенят. Только откуда им здесь?
Вдруг видим, через Воронцово Поле к нам направляется мужчина. Точно к нам. Потому что никого больше не было. И идёт он как-то странно. Не на дорогу смотрит, а на нас.
Железных экипажей не так уж много. Но это не важно. Осторожнее надо. Эти четырёхколёсные звери много жизней унесли.
Lui e' straniere.
Cтранный тип.
3
И одежда странная. На нём. Меховая шапка. Из лисы? Летом?! Кафтан какой-то замороченный. Но не бутичный, видно. Брюки вроде обычные. А на ногах не пойми что творится. На одной ботинок. А на другой - башмак с теми самыми бубенчиками. Зелёно-желтый башмак.
Здесь в округе всех типов полным-полно. И буржуев, и бомжей. Но такой - совсем не как те.
Cмуглый как южанин. И черты лица южные. Но всё равно не из тех подмосковных, которые получили ожог кожи в Турции.
Однако есть в нём какая-то странность. А какая - не пойму. Хоть убейте - не знаю! Non lo so! Честно!
Глаза черные.
К нам идёт.
- Здравствуйте! Извините! Я - Болтан Салобеев! Вы не могли бы мне з д е с ь немного помочь?... Вы славные воины! И Пенки, и Вена Вера!
Едва договорил - Вена его уже душит. От всей души. А тот не сопротивляется. Даёт себя душить. Тоже странно.
- Откуда знаешь как нас зовут?!... Пенки, знаешь его?
- Откуда, - бормочу.
Но точно - не из пердимовских. Да и вообще с каким-то непонятным акцентом. Но уж точно не с немецким. А то бы подумали, что немец!
Вене надоело его душить. Отпустил. Только зря душил.
Тот сел. А мы ждём объяснений. Что это ещё за агент на нашу голову.
Он - Я сам не местный!
О! Классическая фраза! Каждый третий москвич может это сказать. Нашёл чем удивить!
- А откуда? - это Вена.
- Из Карганд'Орды!
- Из Караганды? - соплю. Ну, у меня же кровь из носа. Плохо говорю.
- Нет! Из Карганд'Орды!... Мы на самом отшибе. Потом идут Сумеречные болота. Потом - леса и Вечные горы.
Мы переглянулись.
- Ты чего - псих? - резонно спросил Вера.
- Кто? - говорит.
А нам и так уже ясно. Вкупе с его нарядом вывод только один напрашивается - сумасшедший!
Я - Болтан?... Болтан, на минутку отойди! Мы тут кое-чего перетрём. На минутку.
Он - Ладно!
Я Вере - Слушай, не знаю чего ему надо... Но у меня есть знакомый психолог...
- Пасюкевич? - улыбается Вена Вера. Эх, всё о нас знает!
Киваю. Но про другого психолога умалчиваю. Посмотрю, как дело пойдёт. А он ещё круче Пасюкевича. F3 так его зовут. Фёдор Фридрихович Фред. Так длинно. Поэтому и сократили.
- Так вот... с этими психами... надо поосторожней! Главное - не противоречить! С Сумеречных болот? Пожалуйста - с Сумеречных болот! Вечные горы, говоришь? Вечные горы! Он, наверное, фентэзи начитался... Вот и свихнулся...
- Ага, - кивает Вера. - и фильмов пересмотрел... про этих... ну, маленькие такие и пушистые...
- Кролики?
- Да, нет!... А!... Хобиты и поттеры, во!
Мы засмеялись.
Я смеюсь, а сам чувствую, что мне Вера нравится. По хорошему. По-мужски. Хороший парень. Зопилов умеет выуживать нужных людей.
Cтолковались как дальше с Салобеевым быть. В случае чего - просто отошлём куда подальше. Хотя... про F3 мысль у меня всё равно теплится.
Обратно сели. И Болтан с нами.
Посмотрел на мой нос.
- Кровь? Хочешь помогу?
А чего этот псих может? Но - киваю. Вена настороже.
Cмотрим, он руками перед моим лицом поводил, поводил. И всё.
- Всё! - говорит.
Остановил кровотечение! Вера мне в лицо заглядывает - Смотри! И синяки рассосались! Ну дела! Ты что - хилер?
Это он Болтану.
Тот не понимает. Да, нет, говорит, магией немного владею. Но когда к в а м попал, кое-какие способности подрастерял. Увы.
А я чувствую, что у меня не только нос прошёл. Но и в теле какая-то бодрость проснулась. И уже тянет поганым пердимовцам люлей навесить! И перчатки свои вернуть заодно...
Но всё равно списываю это на сумасшедствие. У этих людей бог рассудок взял, а взамен что-то необычное дал. Так можно объяснить. А то - Карганд'Орда! Смешно!
Я ему - Спасибо, Болтан! Молодец!
Вера тоже кивает. Но бдительны оба.
Вера - А что - Салобеев? Сало что ли любишь?
- Сала? Нет, я не знаю много про сала.
- Сало!
- Сало? Да! Это просто, чтобы приспособить своё имя к вашей обстановке.
Я давлюсь, но стараюсь быть серьёзным.
- А это... а на родине ( не, ну не могу я уже! ) как тебя кличат?
- Ага! На твоих Сумеречных болтах! - Вера вместе со мной подыхает. Но лицо серьёзное. Мало ли - вдруг он буйный?
- Андж'у'юн'юх!
Мы уже просто давимся не переставая.
Вера - Юн'юх, значит?
Думаю, он сейчас концы отдаст. Хотя и я к концу близок.
- Ты прости, Болтан... Просто к нам не часто из твоих мест кто приходил! - говорю.
Он улыбается. Рот до ушей.
- А никого и не было. Это я один нашёл секретный портал. В Башне Дьявола!
Мы видим, что он не в обиде и уже чуть ли не колотим друг друга хохотом.
- Через портал? В Москву? А не лучше ли на самолёте?
Вера на четвереньках стоит. А я со скамейки сползаю. Сейчас в обморок упадём.
Вдруг - барабанный бой!
Мы инстинктивно на Болтана посмотрели. Если он с бубенцами, то и барабан может быть его? Нет. Нет у него барабана.
А потом видим. Со стороны Садовой какая-то группа людей идёт в нашу сторону. По нашей улице. А впереди - мальчик лет десяти. Он-то и бьёт в барабан.
