A TASTE FOR NONSTOP BRUTALITY!
ВТОРОЙ РАУНД
1
Впереди юный барабанщик. А за ним - взрослые. Но к счастью не барабанщики. А то оглохли бы. И мы в том числе.
Мы - Что за хренотень?!
Я Вене и Болтану - Guardate!
Глядят.
Хорошо одетая публика. Есть старые и не дожившие до их возраста. Все довольные, лоснящиеся. Одеты сверхприлично. Явно не second hand. Хреначчи, Гуччи и всё в таком роде.
Демонстрация что ли? Non capisco!
А чего демонстрируют? Собственное благополучие? Или душа в одном месте зудит?
Да и надписи на транспорантах странные - "Петра под суд!", "Долой Петра творенье!", "Петюню к ответу!"
Ещё что ль одна партия психов через салобеевский портал вылезла? Из Башни Дьявола, как он говорит...
Вена все глаза проел - ничего не понял. Болтан вообще не в доумении. Но ему простительно. У него и так - крыша нараспашку! Болен Болтан.
А я потихоньку впедриваю. Это'ж "Мемориалис"! Общество жертв режима Петра Первого. Наподобие печального "Мемориала". Только те со Сталина не слезают. Мил им он так. А эти Петра облизывают. Петровщину обличают.
Так, если разобраться, можно и до Ивана Грозного дойти. Тоже - компенсацию требовать. За опричнину и прочие беспорядки.
Мы стоим, глаза на них лупим.
Вдруг у Вены мобильник. О, сам Кузьма Лукич проклюнулся! Я Вере головой киваю, мол, про пердимовских ни-ни! Мол, встретил. Всё в порядке.
Вера всё с ходу впедривает. Да, говорит - всё ОК! Сейчас вот митинг разгоним и домой! Зопилов - Что за митинг?... Вера объясняет. Тот добро даёт. Спрашивает, может из наших кого прислать? Да, нет - это Вера. Сами справимся. Обрыв связи. Резкий старик. Не любит рассусоливать. Разгон так разгон. И всё!
А мы и рады размяться. А то уже у всех члены затекли. А потом и за Болтана примемся.
Вера свою сумку под скамейку спрятал и вперёд. Решили не прямолинейно действовать, а с головой. Вера их остановит. А мы с флангов ударим. Силы, конечно, не равные. Но может они культурно разойдутся? Культурные же люди... Возможно - филологи...
2
Вера к ним подошёл. Встал. И они стоят. И даже мальчик бить перестал. А то бил аж до одурения. Как дурень. Посинел даже немного.
- Мальчик с барабаном, иди в зад! - это Вена.
Тот захныкал. И затесался в стоящих.
- А чего это вы его в зад послали? - спросил высокий здоровяк. Наверняка их лидер.
- Cавелий, иди обратно!
- Савелий, стой в заду как стоишь! - это Вера.
- Послушайте, - говорит детина. - я владею дзюдо, айкидо, тэквандо, каратэ, у-шу, джиу-джицу, самбо и приёмами французского бокса... эээ... забыл как он называется... У меня несколько чёрных поясов, голубчик!
Я думаю, тебе только одного пояса ещё не хватает. На котором повеситься можно.
- И я неплохо говорю по-португальски, - продолжает новоявленный мастер спорта.
- Убирайтесь, господа! Убирайтесь!
Это нам.
А мы стоим. Не знаем, что подумать. Что предпринять. Такой набор! Все эти восточные единоборства... Сам черт не разберёт за что хвататься!... Подсечки, захваты, броски... Мама рОдная! А мы тут со своими боковыми, прямыми да свингами. Да ещё аперкотами. Не густо. Отнюдь.
Толпа оживилась. Смеются. Улюлюкают.
- Ну, что - съел, разбойник?
- Силантий тебя, как таракана раздавит! Так-то блядь!
- Прочь с дороги голь-перекатная!
- Cилантий, гони его на хуй!
- Хуй ли он нам свободу заслоняет?!
Мы как-то подрастерялись. Вот тебе и филологи!... А Вена даже рукой махнул.
- Ладно! Ну и хрен с тобой!
И вроде как отворачивается. Чтобы пропустить колонну. Очень деликатно поступает, надо сказать.
Cилантий шаг вперёд... А левый кулак Вены ему навстречу. Как товарняк с танками. На полном ходу.
Перехитрил единоборца!
У того окрошка во рту из зубов. А после второго и вовсе на асфальт валится. На десерт можно было бы и третье подать. Но и двух раз достаточно.
Все стоят как загипнотизированные.
А Вера над Силантием склонился. Чего-то замышляет. Ну не ногами же того бить?! Это уже не по нашему. Это пердимовские могут, но не мы. Нужели Вера ногами хочет? Такой он невоспитанный что ли? Не могу поверить! С его-то изысканными манерами!
Нет, смотрим, он своим ртом манипулирует. А потом через неплотно-сжатые губы слюну cтал выдавливать. Именно не плюнуть хочет, а чтобы она сама плюнулась.
Сгусток растянулся. Но в итоге всё оказалось на лбу поверженного лидера.
Все заволновались. Шебуршатся.
- Это плевок не в Силантия, господа, а в наши с вами свободы!
- В Гадский трибунал его! К Карле!
- Ага! Вместо Милошевича!
- Так он же помер!
- Сам ты помер! Этого хулигана... заместо Милошевича!
- Хуй - ты! Я пять языков знаю! Не глухой!
- Сам ты хуй, а я - женщина к тому же! Слепой черт!
- Вот пизда присосалась! За общее дело воюем!
- С таким говнюком я бы и срать вместе не села!
- Господа, не ругайтесь! Мы же приличные люди! Трезвые!
- Сам заткнись! Доцент ебанутый!
А я смотрю, возле меня парень с транспарантом. Древко. А к нему фанерный щит прибит. И надпись черной краской - "Нет петризму!"
Я за древко. Мол, отдай. А он - бледный, возбуждённый - вцепился насмерть. И ни в какую. Как будто я сиську любимой девушки от него отрываю. До чего же идеологией пропитан!
Я резче дёрнул. Вырвал. И - БАЦ! - ему по голове. Этим самым "петризмом". Фанера треснула. И раскололась. Хорошо что не голова. Мы ведь не хулиганы чтобы людям головы трескать.
Одна дамочка тут же завопила - Что ж это вы такое делаете?!
- Как что? - говорю.
- Нет петризму, тётя!
Она на транспорант глянула.
- А... ну, да... вы правы...
3
Свисток. Смотрим, милиционер бежит. Бежит и свистит. И рукой фуражку придерживает. Чтоб голова не слетела... Оно и правильно. Должен же порядок как-то отреагировать на происходящее?
Ему лет пятьдесят. А сам всё ещё лейтенант. Крупная, красная физиономия. Но добродушная.
Подлетает. Cмотрит, мы вроде как дешёвые прощелыги, а эта публика с достатком. Классом повыше. Он на нас. А вернее на Веру. Потому что тот стоит руки в боки. Всем видом показывает, что его это работа.
- Да ты свисток-то выплюнь! А то хрен тебя поймёшь! - это Вера.
А тот действительно... забыл свисток вынуть. Свистит-заливается, а ничего не понятно. Чего свистеть, когда рядом стоишь? Cвистун правоохранительный!
Он на Веру - Ах, ты блядь-переблядь! Щас ты у меня...
И понёсся.
А Вера - Заткнись, хуй! Ты, сука, на их лозунги посмотри! Смекаешь блядь?
Ничего себе это Вера так отвечает. Вот уж действительно - Вера!
- Несанкционированный митинг!
А тот сразу - Я Урбан! Сейчас разберёмся!
- Против питерских выступают, - гнёт своё Вера.
- "Долой Петра творенье!" Усёк блядь?
Урбан сразу - Да как же не усечь-то?! Ах, вы, бляди!
Это он на митингующих. И уже на них гонит.
Я говорю - Урбан, а где милиция-то? У вас чего сегодня - выходной у всех?
- Пенки ( мы успели познакомиться ), да всех кости погнали охранять?
- Какие кости? Для собак? ( я про Ластика сразу подумал )
- А вы чего - не в курсах? Целый состав прибыл... из Франции... Кости белых офицеров. Хохолков привёз. Захоранивать здесь будут. Французам-то свои девать некуда... если не жечь... а тут ещё наши под ногами болтаются...
- А чего ж не самолётом?
- Ха! А вдруг авария... Тогда вообще костей не соберёшь! Юмор... сечёшь? А по железной дороге ещё можно. А вы'ж наш народ знаете... Каждый норовит чего-нибудь спиздить. А тут - кости! Да какие! Да разворуют всё на хуй... а потом перед своими собутыльниками этими костями в грудь себя бить будут. Хвалиться! Мол, и я - Ваня Фёклушкин - тоже из голубых кровей! Дворянин, блядь!
- Да, - сказал Вера. - белая горячка далеко зашла! Крыша едет!
- У всей страны! - это я.
- А ну-ка, брысь все! - это Урбан на них.
- Нету у меня времени с вами валандаться! А этому щас "скорую" вызову! Или в кутузку захотели?
Никто не захотел. День чудесный. Август. Сухие, жёлтые листья хрустят под ногами, как жареный картофель. Кому охота в такой день в кутузку? Только идиоту возможно...
C Cилантием остался один мальчик-барабанщик. Как оказалось - его сын.
Вера угостил его конфеткой. Пригладил мальчишичьи вихры.
- Не горюй! Папа скоро очнётся!
- Да лучше б этот гандон на неделю вырубился! - неожиданно сказал Савелий, c удовольствием жуя конфету.
Мы только руки развели. Простились с Урбаном. И обратно на свою скамейку.
А там совершенно преспокойненько в вериной сумке копается Странный Даниэль.
