A TASTE FOR NONSTOP BRUTALITY
ШЕСТОЙ РАУНД
1
Прямо на нас Попка Дурак бежит. А мы не знаем что поделать.
Я знал его шапочно. Вена Вера и подавно. Впервые Попку видит.
И вот из-за этого-то Попки у нас страшный нравственный выбор. Аж голова раскалывается. Или в сторону отойти. И тогда его поколотят так что - мама не горюй.
Или - встать на защиту идиота...
Смотрю, Вера тоже не определился. Конечно! не успел приехать - а уже с пердимовскими сразился. Здасьте! А тут новая напасть - Попка! Подумает, что в Москве одни разбойники да попки живут. Ну, кроме нашей сумасшедшей семейки разумеется... Мы-то - ни то, ни сё.
И чего этот дурак натворил? Пионерскими песенками их своими достал? Да это'ж как надо достать?!
У нас вон тоже дядя Фоня - басист из Большого - такие арии по утрам закатывает. Но никто же не бегает за ним с металлическими трубами и цепями. Наоборот - красиво орёт. Духовностью всех с пятого этажа орошает. До обеда в ушах звенит, не проходит.
Но вы и меня поймите. Я от пердимовских сам недавно не хило получил. Нет, сейчас я нормален. Cпасибо, Болтан-психопат помог. Наш новый дружок. Но чтобы опять... опять...
И за каким этот Попка по нашей улице сиганул? Мало что ли улиц?
Да вон - беги ты по Староапостольскому. Или - по Казарменному. А Красная площадь чем плоха? Да полным-полно в Москве улиц. Всю жизнь можно бегать! Не набегаешься!
Нет, ему сюда давай. Где мы с Верой стоим. Ну не идиот он после этого? А почему именно мы? Мы! Cука он, а не Попка! И нас хочет в свой идиотизм вовлечь.
Но это всё в мозгу за несколько секунд прожужжало. А не то чтобы мы стояли, в носу ковыряли и думали: спасать нам его или нет. Это как у того же Толстого. Любил граф в носу поковырять - страниц на тысячу с лишком. Время что ли заковыристое было? А чего расписывать, Лев Николаич? На самолёт опоздаешь! Писатель, ё-моё!
Я плюнул. И хотя моё сердце и разрывалось от жалости к этому забавному толстяку, я сказал Вене:
- А, ну и хуй с ним!
- Пусть катится! - поддержал меня Вера.
Попка пронёсся мимо, не переставая противненько вопить - помогите! помогите!
Беги, беги, сука!
А мы шагнули вперёд, преградив путь преследователям.
2
Да, видно мы совсем сдурели. Рискуем жизнью и инвалидностью ради какого-то Попки!
Его обидчики не из наших.
Inogorodnie.
Все в основном в черном. Небольшого роста.
Может торговцы с рынка? Частный сектор сейчас не дремлет...
Они - Слушай, зачем встал?... Проходи... Ты нам не нужен... Нам этот нужен!
Попка Дурак.
- Или ты кто? - это всё они.
Вена приготовился. С пердимовскими он управился. Но пердимовские послабже этих... Он уже понял - кого валить в первую очередь. А того... с железным огрызком. Видно, за главного у них.
Да, в такой ситуации боксом совсем не пахнет. Бокс - это дуэль двух джентельменов. А нам предлагают обычную, уличную драку. Вот этого я терпеть не могу!
Четыре на двое, други мои.
И без дурацкой дипломатии.
Вена. Ложный замах. Тот купился - огрызок в ход пустил. Вена ногой в колено. Удачно. Но главное - не стоять на месте. Тут по вашу душу ещё несколько гавриков. Крутимся и вертимся, други мои. Другому - кулаком в висок. Вена. Хорошо!
Я тоже весь ходуном хожу. Хотел одного аперкотом угостит. Он головой вперёд пёр. Соблазнительно было не встретить. Но - мимо. Цепь просвистела над головой. Моей. Рискую. Бью головой в живот. И тут же бросаю руку ввех. Попадаю кулаком в нос. Отскакиваю. Но не успеваю. Он меня своей кровью успел забрызгать. Но не обильно.
Вена главного на асфальт уложил. Bravo! E' bravo ragazzo!
Бьёт ногами по рёбрам. Это не в наших традициях. Но иногда приходится...
Я уже мысленно победу предвкушаю.
Но на меня ещё один inogoroni. С прутом. Уклоняюсь. Пусть воздух молотит. Зацепил его. По чавке евонной приложился. Крепкий... черт... Отскакиваю. Чертов Попка! За моей спиной мнётся! Я в Попку. А мне этот своей железкой по уху. И по плечу. Ёёё! Ещё рано пить шампанское! А всё из-за этого идиота!
Думаю, Попка - следующий, кого я грохну. Но в это время сам грохнулся. Конец мне. Тот меня подсёк.
Небо над Лялиным переулком. Ни облачка. Cамый раз подумать о смысле жизни и мировом экономическом кризисе.
Чертовы inogorodnie! Diavolo!
Кроме своего Билана и не знают поди ничего! А лезут!
А у нас и Gola Profonda Джеральда Дамиано с Линдой Ловлейс. И Пазолини. И Феллини. И Autopsy. Классика. Культура. Воспитание. Игорю Кипнису спасибо. Это он нас окультуривает.
Небо над Лялиным переулком заслоняет сияющая физиономия Осинового Папы.
- Как я его, а?! Нет, классно, Пенки? А?
Cерьги в ушах. Курчавые волосы. Говорят, Осиновый Папа десять лет прожил в Гибоне. Это какая-то деревушка в юго-восточной Африке.
3
Я, как полуоглоушенный. Но в сознании. Уже два раза за день меня так били. Но ведь не супермен я. Поднимаюсь.
Троих нет.
Один на асфальте. Корчится.
Мы ему помогли немного. Затих...
Попка стоит. Слюни пионерским галстуком вытирает.
- Попка!
- Да, Пенки?
- На... лови!
Словил. И как поезд - под откос. Теперь уже этого дурака поднимаем. Панаму на дурью башку нахлобучиваем.
У меня ухо в крови. А так - кроме синяков - всё в норме. И Вера в норме.
У Осинового Папы дубьё в руках. Он спервоначалу кол осиновый таскал. Когда из cвоей Африки прикатил. Но в милиции ему внушили, что с кольями он тут долго не протянет. Не в Гибоне ведь. А вот типа клюки в руках иметь никто не запрещает. Мало ли тут полупарализованных под разными углами слоняется... Внял. Дубьём всех мочит. Хороший тип.
Он было с распросами. А я - Папа, хочешь - с нами пойдём? Нас там ещё одни гаврики ждут!
Он - Отменно! Сейчас и им жопу надерём!
- Да это свои! Папа, ты чего?
- Да можно и своим... но, если не надо - нету темы... Я - с вами!
Развернулись. И к нашим. И к ограбленному Пасюкевичу.
А Попка затянул высоким голосом:
- Из чего же, из чего же, из чего же,
Сделаны наши мальчишки...
