A TASTE FOR NONSTOP BRUTALITY
ВОСЬМОЙ РАУНД
1
Я Гектора в сторонку. И быстро набрасываю про Болтана.
- Шизофреник! - Гектор неумолим.
- Но это нормально! Посмотрим, что можно сделать...
Я - Не! Давай к Фреду cведём, а?
Скис Пасюкевич.
- Но под твоим наблюдением!
- О! А вот это хорошо! Это правильно! - воспрянул психолог. Как-то не очень он Фреда переваривал... Может быть из-за клиники доктора Морзе. Или всяких там степеней. Пасюкевич ведь так... отсебятину из книг лепит. А тот был маститый. Психи так и льнули к нему. А Гектор за ними сам гонялся. Есть разница?! Всем же хочется, чтобы само приходило...
Обговариваем детали. Всё - замётано!
Другой вопрос.
- А мальчик... что думаешь?
- Это какой? Странный Даниэль?
- Да нет же - Лисёнок!
- Лисёнок?
Никак не врубляется. От своих Фраермана и Баранова-Баранникова в себя не придёт. Сильно психоанализом зацепило. Да и другими течениями тоже...
А!
Врубился, наконец.
- Да это ж ребёнок... Играет...
А я уж думал он и Лисёнку какой-нибудь диагноз влепит. Книг то по этому поводу много прочитал...
- А что ещё, Пенки?
Насквозь меня видит.
- Гектор Иваныч... слушай, а ты про кости ничего не слыхал? Про кости белых? Ну, там колчаковцы гламурные... ну, и прочие...
Cмеётся.
- Ха! Так это сейчас модно. Эти косточки сейчас многие носят. Особенно из постсоветских. Типа, новая идеология... на костях. Это - клиника, Пенки! А Хабенский в роли Колчака! Шик, да?!
- Да, про белое дерьмицо я в курсах... Я про другое...
И говорю, что от Урбана узнал. И про что Свёкла наплела со своей мутацией. И про Хохолкова - собирателя сахарных, дворянских косточек...
Гектор плечами жмёт. Ничего. Вот про это - ничего. Чист, как младенец. Аж светится от незнания.
Я - Давай по компу глянем?
Хе! Ни компа. Ни телевизора. Ни радио. Вот человек! Одним подсознанием живёт! И тем не менее про Хабенского знает! Что скажешь - только руками развести можно. Психолог!
Я его отпустил. А сам присел. Нет, просто чтобы подумать. А то, когда ходишь - как-то плохо думается. Это ведь два разных процесса. Хотьба и думанье.
Сижу. Думаю. А о чём думать - даже не знаю.
Плюнул. И пошёл со всеми кофе пить.
Вот кому надо - те пусть и думают! А мне за это деньги не платят.
Я вам не идиот, чтобы думать!
- Лисёнок, тебе пора домой! - это я.
- А то... а то...
А чего " а то " и cам не пойму. А!
- А то нам по делам надо! Ты где тут живёшь?
Он даже чашку о блюдце грохнул. Сердитый.
- Я тут не живу! А там!
И в пальцем потолок.
- На планете Лис! Не хотите со мной играть? Тогда побейте!
Вот черт! Черт! Да на фига нам с Верой весь этот балаган?! И этот за нами увязался! Cейчас плюнем - и оставайтесь как хотите! Катитесь! Кто в свой Гинзир... Кто - в Минзир... Кто на планету Лис! Мы не нанялись с вами нянчиться. Мне - что. Я Веру встретил. Можем к нам идти. Только без этого цирка.
- Пенки, а может он тоже... к большому магу пойдёт? - Вера.
Я посмотрел на эти вечные, неувядающие лица...
- Ладно со всеми вами! Сейчас же идём к большому магу!
Они все - Ура!!!
Даже не догадываются чему радуются...
2
Ещё когда спускались, слышим странный гул. А рядом даже ничего похожего нет. Или что - трубы прорвало?
Какой-то зловещинкой попахивает, други мои. Теперь ведь всё можно ожидать. Коли мутации кругом.
Выкатились на воздух. И - вот оно! Это я про гул. А не про трубы.
Два военных вертолёта. В сторону Кремля...
Черт, что же сегодня творится?
- Ми-35! - это Вера. Специалист что ли? А может и не Ми? Сам судить не берусь.
Но всё равно - мы в восхищении. Вот она - мощь! Вот она - сила! Мощные машины!
Нас даже немного патриотизмом прихватило. Вот чем надо доказывать миру своё превосходство. А не трясти перед мировым блядским сообществом какими-то там блядскими бумажками о правах какого-то там человека. Вернее... это оно, это сообщество перед нами этим делом трясёт. А вы этого человека видели? И я - нет.
А вертолёты - вот они. Туточки. На страже возрождающейся империи!
Но, не кстати, во время этой панегрики, чувствую сильную боль. Кулаки... Я же говорил - дерусь в особых перчатках. От Петровны. А то, что Вера дал - дерьмо. Но только для меня, конечно. Вера-то знай себе - чавки в своих мнёт. И ничего. Не морщится. Надо отыскивать свои. Держись, Дима Пердимов, похититель моей блестящей, черной кожи!
3
Я про свои чувства о вертолётах Гектору.
О, Гектор! Всё видит только через книжные статейки.
Пенки, ты ещё, видно, маленький... И тебе хочется быть под отцовской опекой. В лице государства. Это - комплекс, Пенки. Комплекс маленького человека. Больше демократии, Пенки!
Хе! Мне просто смешно! Меня били-колотили в Лялином переулке... и в других... И я - бил-колотил других. А я, оказывается, ещё маленький?! Да и куда уж больше демократии, Гектор Иванович? Что мы - изверги? От этой демократии всё по швам трещит, если верить дяде Сяве. Oчень неполиткорректный человек. И мне в нём это нравится.
Нет, иногда мне кажется, что сама эта психология - это огромный-преогромный комплекс, куда сперва влезли Фрейд, Юнг и остальные, если не ошибаюсь, товарищи...
Но, mi scusi, жонглировать мыслями не мой профиль. И я не стал развивать тему. Тем более сам интересуюсь. И к Фреду мы идём cовсем не спроста...
Вдруг... в глубине улицы знакомый силуэт... Меня как огнём одело - Эльга! Эльга!!
Да, та сама девушка...
А силуэт уже тает... тает...
Я нашим - Ждите здесь! Я мигом!
Пусто. Но бегу. По запаху духов ориентируюсь. Как собака. Только и запах уже... улетучивается... и тает...
Но бегу. Как побитый Ромео.
Выскочил на Покровский. Никого.
Туда-сюда. Никого.
Я мимо дома-комода. Церковь Введения в Барашах отразилась в моих глазах. Закругляюсь. Опять Эльгу проворонил!
И как потерянный к дому Пасюкевича. Бац! Где?! Сказал же!!
Никого нет.
Вообще, никаких следов. Полная чертовщина! И как же она не вяжется с этим тёплым, уютным днём августа...
