ULTRA-VIOLENCE ( IN ALTRO MODO )
1
Я поглядел на любителя конца света... подумал о своих преследователях. И склонился к первому.
Готов, говорю, вступить! В ваше общество... Но... Но только, если вы мне сразу такой балахон дадите... как у вас... Сейчас же!
Он хмыкнул. Che problema?
Достаёт из сумки.
Я быстренько напяливаю. Напялил. И стал похож на него. Как братья-близнецы просто. Хрен-два различишь кто из нас он...
Только управился - эта чёрная свора появилась. Хорошо что я к дому не дунул. Догнали бы. И забили.
Этот. Мой. Напарник. К ним.
- Молодые люди, не желаете вступить в конец света?
У шпаны и так нервы вечно разболтаны. А тут ещё две потусторонние фигуры, как я понимаю.
Они от нас, как сивый мерин после ядерного взрыва отлетают. Метров сразу на пятнадцать. Хотя... сивый мерин обычно на двадцать отлетает. Это я не про эпицентр говорю. В эпицентре-то он просто обосрётся от страха. И всё. А ежели чуть поодаль будет стоять - так вот тут его врывной волной обычно и сносит. Это я вам со слов секретного подполковника пересказываю. Сам этим не занимаюсь.
- У нас первый взнос 500 рублей, - талдычит концовщик.
- А зачем вам?
- Ну, как... вы вступите в члены конца света. Станете частью нас. Да и балахоны не бесплатные. И это только первый взнос. Потом будите взносить ещё. Пожертвование... ради всеобщего конца.
- А зачем?
- А чтобы лучше это увидеть! Это будет в 2012... но для вас... мы бы это... могли бы в ближайшие дни оформить... Не желаете?
- No!
Ладно, думаю. На первый взнос у меня есть.
Хотя... вообще-то... можно было бы и по морде дать. Оформить ему, так сказать, то, о чём он сам мечтает. И домой. Шпана растворилась в полу-погасшей Москве. Чего мне ещё надо?
И всё-таки любопытно...
Да и атмосфера подстёгивает. Почему бы не вглянуть на это странное сообщество? А потом своим рассказать...
Вношу предоплату за конец света.
- Как вас зовут? - dico.
- Куйбышев... Сергей... - dice.
- Эээ... черт!... магистр Арг'да'Бар!
Anchora.
- Mагистр Арг'да'Бар!
Наверное, чтобы я про Куйбышева поскорее забыл.
- Andate?
- Si!
2
Плутаем в лабиринтах. Но тут на каждом лабиринте название улицы или переулка. Но плутаем рядом. Близко. Знакомые места.
Одного, думаю, не хватало. Чтобы мы вклинились в дом Фреда. Или F3, как его ещё зовут.
Это я про тот случай с Солтаном Балобеевым вспомнил. Болтаном Салобеевым! И ещё приблудный ребёнок с ним был. Лисёнок.
Негативный дом. Башня Дьявола, как назвал его Болтан. Но там живут почти все творческие сливки нашего микрорайона.
Вообще-то, я люблю сливки. И ряженку. Особенно на ночь.
А сейчас хочется вина и кофе. Плед. "Жюльетту". И чтобы мягко поскрипывала пластинка Dire Straits. "BROTHERS IN ARMS"...
А вместо этого иду чистить морды концам света. Тем более, что первый взнос уже внесён, господа!
Нет, в дом Фреда мы не попали. Рядом дом Пасюкевича. Но и туда хода нет.
А вот рядом облезлый, кирпичный дом середины ХХ века.
- Vieni qui!
Если на меня со стороны посмотреть - клоун! Чистейшей воды. И мой спутник тоже. Два пиздабола. Но что делать, если из-за "Клизмы" у нас свет вырубили?
Но однако... Москва после "Клизмы" даже похорошела. Весь этот полу-свет очень сильный лиризм на весь город накладывает. Наложил, если по литературному выражаться.
Полумёртвый свет. Струящиеся тени. Крыши домов сливаются с небом... Как меня на поэзию приспичило?! А, други мои!
Мы шли не разговаривая. Мне было неохота. А магистр видно важность блюл. Он же - Арг'да'Бар! А не Куйбышев Сергей... Тот бы может чего и наплёл бы с три короба, а вот магистр - совсем другое дело. Там, где Куйбышев только начинает - магистр уже кончил. Аксиома.
3
Подъезд как и везде. Пахнет. Покорёженные ящики. Какой-то хлам. Старая одежда. И даже книги. Пунцова, Бакунин... И "Записки палача". Два тома. Какие пунктуальные люди! Сразу два тома выбросили. А не случайный один.
Это я сразу в уголок отложил. Буду возвращаться - возьму. Чем там палачи баловались интересно знать...
Я к лифту. А лифта нет.
- Наш дом без новомодных штучек! - объясняет мой гид.
Прёмся по лестнице.
Да тут и все двери старые. И обшивка в лохмотьях.
Вдруг одна открывается.
Кокетливая дама лет сорока. В красных, полупрозрачных кружевах. В руке плеть что ли? Не спорю - смазлива. Да.
- Ой, а вы не к нам, птенчики?!
У меня взгляд замаслился. Как у Ластика. У нашего пса. Дух-то, думаю, можно ненадолго перевести? А уж потом и за конец браться.
- Si! Certo! - вещаю.
