ULTRA-VIOLENCE ( IN ALTRO MODO )


1
Чем дальше мы по лестнице, тем дольше она не кончается. На самые небеса топаем?
    А это ведь обычный, старый дом. С виду. Минимум шесть этажей от силы...
    А у нас теперь под ногами и Кремль, и Останкинская башня. Злополучная "Золотая клизма"...
    И прочие объекты массовой культуры.
    А лестница течёт и течёт. Мы даже не запыхались. Как будто на эскалаторе в метро едем. Что за черт?!
    Мистика?
    Оккультизм?
    Дьявольщина?
    А я ведь крепко стоял на материализме... До сей поры...
    Смотрю на Куйбышева. А ему, смотрю, всё равно. Идёт. Шатается. Ни что его не ебёт.
    - Cкоро нам? - dico.
    - Cорок?... Ха!... Да тут чуть ли не... сорок... этажей, Пенки! - dice.
    А сам - пьяный в жопу, как и любой нормальный человек в его состоянии. Никаких отклонений от алкоголизма. Ни-ни. Тут даже медицина бессильна.
    Я ещё глянул.
    Да мы уже совсем в облаках!
    Или - мозги мои в облаках? От ночных потрясений. В прямом смысле этого слова.
    Плюнул. Будь что будет!
    - Слушай, а кто ваш предводитель?
    Магистр остановился. Смотрю, его перекашивает. Но в хорошую сторону. От хохота мрёт человек.
    - Cи... сись... си...
    Прямо здесь готов душу отдать. Не дождавшись своего конца. Так его юмором проняло.
    - Cиськин что ли? - подсказываю.
    Cам от смеха плыву.
    - Оно... он у нас... - мрёт дальше магистр. - это... Верховный жрец Армагондо... Армагендона! Но не Сиськин! Ты, Пенки, блядь, и загнул!
    - Несиськин?
    Я чуть весь винил не спустил смеясь. В последнюю секунду сдержался только. Несиськин! Вот как!
    - Да нет же - Сисюкин!... Усёк?
    Ну... это по-пристойнее звучит. А то что же это за конец света по Сиськину? Смех один. И "Золотая клизма" в придачу...
    Я тогда ещё вопрос. Для прояснения обстановки. А то за голову свою опасаюсь. Точнее - за её содержимое которое в ней находится. За мозги.
    - Серёж, а мы сейчас на каком этаже?
    - На пятом. А что? А наш конец - на шестом. Не долго осталось.
    - А чего ж тогда облака в окне, а? Как сие обозначишь?
    Магистра опять в смех.
    - Какие облака? Ты что - на голову трахнутый? Во дворе жгут чего-то... Ну ты и даёшь!
    Тьфу! и правда... жгут чего-то... Жгуны ночные...
    У меня аж отлегло. А то думал, я в мистицизм скатился. Жгите, жгите, ребята! На здоровье!
    Как иногда всё просто оказывается.

2
Дверь обита коричневой клеёнкой. Обычная дверь. Но без номера. Он был. Но потом он был снят. Остались только пустой квадрат и две дырочки.
    - Я им ещё покажу! Я им задам!
    Это вдруг магистр.
    Кому же?
    А он, оказывается, своим. Какой-то странный стал. То меня в их кружок вербовал... то вдруг противоположное задумал.
    Может быть перепил Серёга? А может это мне пора делать ноги? А то ведь так и на конец света нарваться можно... Раньше запланированной даты.
    Всё равно стою. Мнусь возле магистра со своими дисками. Любопытно...
    Условный звонок в дверь.
    Открывают.
    Думаю, что за жаба в образе человека? Да ещё в чем-то наподобие рясы.
    - А... магистр Арг'да'Бар? - пукает ртом жаба.
    - Новенького привёл? Это хорошо. Хорошо. А то мы уже начинаем...
    На этом он и закончил. Это ему Куйбышев в чан дал.
    - Ешь, Тюрягин! - это Серёга. И ещё раз.
    Я балахон скинул. А то неудобно. Дисочки к стенке приставил. И - вперёд!
    Перескачили через Тюрягина и в залу. Там тоже свечи. Всё, как у Святоблуда. Череп с вином. Вобщем, банальнейшая черная месса. С закосом на постсоветскую интеллигенцию. И примкнувших к ней маргиналов...
    Слышу, шепоток пробежал - Опять магистр буянит!
    Так он буйный?!
    Впрочем, мне-то что? Я здесь не надолго. Немного покуралесим. И по домам.
    Куйбышев тоже без балахона. Обычный парень. Вихрастый. Не скажешь что он магистр.
    Хоралы в зале затихли. На меня детина прёт.
    Я, говорит, Боланд!
    Здрасьте-приехали! Филиал у них тут что ли?
    - А часом не Воланд? - вежливо уточняю.
    - А то уже был такой персонаж.
    - Ты сейчас сам... персонажем станешь! Этой... как её... персоной ной гратой! Так, Савелий Ильич?
    - Персона нон грата, болван! - недовольно буркнул Верховный жрец Армагеддона Сисюкин.
    Танком прёт на меня Боланд. Болван.
    И своими дубинами в меня. Это у него руки, как дубины. А не настоящие дубины, други мои, если вы могли такое подумать.
    А я - уклон вправо, шаг в стону и кулаком ему в башню.
    Он удивился. Говорит:
    - Мальчик, тебе чего?
    Хорошо, что Серёга подоспел со своей плюхой. А то бы от "мальчика" ничего не осталось. И некому было бы продолжить сей правдивый рассказ...
    Завалили Боланда.
    В паузу влезает обшмыганный старичок.
    - Что ж вы, разгильдяи, пушкиниста бьёте?! Ироды!
    - Какого пушкиниста?
    Оказалось, Боланд был пушкинистом. А его настоящая фамилия Тюрягин. Это был брат того первого Тюрягина, которого магистр грохнул в прихожей. Выходит - это Тюрягин-2. Или... Брат-2?...И с такой-то рожей он пушкинист? Что за пушкинисты пошли!
    Этот старичок - Кряк его фамилия и он критик - увещевает:
    - Самый настоящий пушкинист! Самый настоящий!
    Думаю, а что... есть ещё и ненастоящие пушкинисты? Фиктивные?
    Кряк - Он специализируется по узкой теме... по няне...
    Я тут же склонил голову - Да, конечно... давайте его помянем!
    Кряк - Блядь! Да какого черта "помянем"?! По няне... он писал про няню Александра, блядь, Сергеевича! Даже монографию успел накатать... "Няня гения и кружка"... А вон видите... Высокий джентельмен в розовых панталонах... Семён Ерофеевич Натощак... Пишет о дяде.
    - О дяде гения? - пытаюсь блеснуть культурой.
    - Вы что ( это Кряк мне ) дурак? Или мудак? Натощяк специализируется на бессмертной строчке... Помните?... "Когда мой дядя самых честных правил..." Улавливаете, блядь?... Или "Мой дядя самых честных правил"?... Опять запамятовал... Хуй обломаешь об это наше всё! Об Пушкина, ей богу! А потому что - гений! Глыба!... А не как нонешная мелочь... Так улавливаете?
    Non capisco.
    - Я так и думал!... Ах, любезный мой ( ох, как переменчив Кряк )! Натощак вылавливает эту строчку отовсюду... Из городского фолклора, из блатных песен, их пародий... Он ведёт её... Следит за ней, понимаете? Вяжет комбинации...
    Dico di si.
    - И что... тоже... монография?
    - А вы думали?! Конечно! Конечно!!... "Следы дяди"... Или "Дядины следы"... сейчас что-то запамятовал...
    - Так здесь что... все пушкинисты? Или всё-таки настоящий конец света будет?
    Кряк задумался. Волосы пригладил.
    - Иногда, мой любезный, это совпадает!